Pior, talvez, que a interrogação seja a certeza;

Temo infindavelmente por este parecer:
tão melodioso para as cadeias pulsantes;
de nosso tempo, sem paridades.

Findo o finito do ser
em hora não apropriada.

Nunca estamos prontos.. a hora não passa, nem chega;
silencia



e como marionetes respondemos a uma sequência de comandos nervosos
nossas expressões são medidas a fundo sem ponto nem vírgulas;

e jamais reveladas a nós mesmos
odeio.


Quem gosta de si mesmo? ou quem desgostaria de trás para a frente?

Arrependimento- consegui ridicularizar essa.

Estamos perto o bastante para que isso proporcionasse mais uma grande perda de tempo.



Em tempos tão lindos...



estes.